Iris avait parcouru les landes dévastées toute la semaine, et galopait vers l’inconnu. Elle traçait son chemin à l'aveugle, espérant trouver un jour ou l'autre un lieu ou se reposer. Les landes devaient sans doute représenter une grande partie des Contrées du Chaos car en une semaine, elle n'avait vu que cela: des paysages déserts, lunaires, sans âme qui vive. Tout était mort a des kilomètres.
Le jour, les températures avoisinaient une quinzaine de degrés, avec des vents qui s'accentuaient en fin d'après midi, peu avant le crépuscule et la nuit, tout était bien trop froid. Iris profitait de la présence d'énormes rochers informes pour s'y abriter et dormir quelques heures. Le matin, l'aube la réveillait et elle se remettait en route.
Ce jour là, elle marchait donc le long d'un sentier. Une vieille blessure, le long de sa jambe arrière droite, la lançait comme régulièrement. Elle ralentit le rythme de son trot et serra les dents. Puis elle s’arrêta pour reprendre son souffle. Elle entendit ensuite un bruit derrière elle.
- -Tu va bien ? J'ai l'impression que tu es blessée. Tu veux de l'aide ?
Elle se retourna vivement, prise par surprise. L'être qui avait prononcé ces paroles sursauta, puis sembla retenir son souffle. Le centaure le regarda: C'était une femme, un elfe de taille moyenne. Elle l'observait d'en bas et Iris, perché sur son corps de cheval, lui rendit son regard. Elle percevait dans ses yeux une certaine apréhension, une peur qu'elle pu traduire dès qu'elle se mit a piétiner le sol de ses sabots pour faire un brusque mouvement de coté. L'elfe bondit de surprise: elle avait peur de recevoir un coup de sabot. Elle redoutait de voir le centaure charger pour la réduire en bouillie...
- Je ne vais pas te réduire en bouillie tu sais...
L'elfe soupira et sembla se détendre dès l'instant ou elle entendit cela. Iris en profita pour l'observer d'un peu plus près. Elle était vêtue d'une tenue étrange qui laissait son corps nu a de nombreux endroits, cachant habilement les parties les plus intimes. Sa chevelure, d'un gris cendré, tombait sur ses épaules tandis que les mèches les plus longues atteignaient les hanches. Son visage était d'une beauté étrange, aux accents qui semblaient vieux de plusieurs millénaires.
- Merci de t'inquiéter, ce n'est rien... Iris se sentit rougir quand elle s'approcha prudemment de son corps, C'est simplement une vieille blessure de guerre.
Iris sourit. Elle avait dit cela sans ironie aucune.