L'Ombre du passé [Saël Thorne]

Le vent continue de courir sur l’île d’Habomai. Mais pour Tsaphkiel, le monde vient de se déplacer d’un axe imperceptible.

Il la regarde pleurer. Sans détourner les yeux. Chaque larme qui roule sur ses joues laisse une trace étrange dans sa poitrine : une douleur sourde, qu’aucune bataille n’a jamais su provoquer.

Lorsqu’elle parle d’anomalie… de ne jamais avoir eu sa place… Sa mâchoire se crispe légèrement. Mais il ne l’interrompt pas. Pas cette fois.

Puis sa main se lève vers son propre cou, vers la blessure qu’elle s’est infligée sur sa lame. Le geste attire instinctivement son regard… avant que l’ancien supérieur ne sente les doigts de sa subordonnée glisser sur son flanc. Le contact est chaud.

Vivante. Sa paume se pose sur la plaie ouverte. Et pendant une fraction de seconde, une seule, le Prince des Trônes cesse de respirer.

Son dos se redresse presque imperceptiblement. Ce n’est pas la douleur. Il a connu pire. C’est la proximité. La chaleur de sa peau contre la sienne.

Le contraste entre le froid qui semblait l’habiter quelques instants plus tôt… et cette présence si réelle maintenant. Une légère couleur apparaît sur ses pommettes. Subtile. Presque invisible sous la lumière grise de la mer.

Mais pour quelqu’un qui connaît le grand Archange… c’est un cataclysme. Il détourne brièvement les yeux vers l’horizon, comme si l’immensité de la mer pouvait lui rendre sa contenance.

Sa voix tombe finalement, basse.
“Ce n’est rien.”

Un mensonge calme. Sa main se lève instinctivement, comme pour écarter la sienne… mais elle s’arrête à mi-chemin. Parce qu’Anéa parle. Parce qu’elle dit qu’elle attendait qu’il mette fin à sa vie. Ses yeux reviennent brusquement vers les siens.

Une dureté traverse son regard. Pas contre elle. Contre l’idée.
“Ne dis pas ça.”

Le ton est bas, mais ferme. Presque sévère.

Puis son interlocutrice continue. Elle parle de respect. De lui. De ce qu’il lui a toujours montré. Les mots semblent le désarmer plus sûrement que leurs lames quelques minutes plus tôt.

Son regard glisse vers leurs mains. Le sang mêlé. Le sien. Celui de celle qui lui fait face.

Un silence passe. Long.

Le vent agite lentement ses cheveux sombres, collés par l’humidité et le sel. Quand il parle de nouveau, sa voix est plus calme. Plus douce qu’il ne le voudrait.
“Tu n’as jamais été une anomalie. Métatron et Sandalphon se trompent.”

Son regard se relève vers elle. Stable.
“Tu restes ce que les Cieux produisent rarement.”

Un léger souffle quitte ses lèvres.
“Quelqu’un de vrai.”

Puis ses yeux descendent brièvement vers sa main posée sur sa blessure. La chaleur de ses doigts continue de se diffuser dans sa peau. Et malgré lui… la rougeur revient légèrement sur son visage. Il détourne de nouveau les yeux une seconde, comme si ce détail l’irritait.

Puis il reprend, avec cette dignité calme qui lui appartient :
“Je n’ai pas besoin d’être soigné.”

Une pause. Très courte. Ses yeux reviennent vers elle. Ils sont moins durs. Moins distants.
“Mais…”

Sa main se lève finalement et effleure brièvement son poignet. Pas pour la repousser. Pour stabiliser le geste.
“si cela peut te rassurer…”

Il incline très légèrement la tête. Un geste presque imperceptible venant d’un Prince.
“alors je te laisserai le faire.”

Le vent souffle plus fort autour d’eux. Les vagues frappent les rochers.

Et pour la première fois depuis des siècles, Tsaphkiel réalise qu’un simple contact peut être plus déstabilisant qu’une bataille entière.

Ses yeux mordorés restent posés sur elle. Calmes en apparence. Mais son cœur ne l’est plus tout à fait.

Anéa savait pertinemment qu'elle débitait des mots très durs envers elle-même, bien persuadée qu'ils ne faisaient que refléter la cruelle réalité qu'elle vivait. Actrice ou spectatrice, rien n'était jamais comme il le fallait, dans sa longue vie. Bien que la guerrière eut passé des siècles dans les Cieux, elle était « trop ». C'était à peu près la même chose aux Enfers. N'étant qu'à moitié transformée par la métamorphose ratée qu'elle avait subi, la jeune femme devait se cacher pour ne pas trop attirer l'attention dans les cercles infernaux et effectuer des taches, lorsqu'elle en avait, en toute discrétion. Si quelques ennemies la connaissaient, ce n'était qu'en tant qu'ange chasseuse de démons, et non pas en tant que déchue ni même à moitié démoniaque désormais. Pas à sa place au Paradis, pas sa place aux Enfers...Sur Terre et Terra, Anéa errait juste, allant se débarrasser de démons, qu'elle considérait comme de la vermine. Et encore...Il lui était arrivé de fricoter avec certains, sans culpabiliser...

À quoi tout cela rimait finalement ? C'est sûrement pour cette raison que la belle brune aux yeux de glace s'était jetée presque à corps perdu dans ce combat, tout en sachant que ce n'était pas le but premier de cet échange de coups. Anéa le savait puissant et surtout capable de l'envoyer six pieds sous terre si elle venait à en intenter à sa vie, ou à transgresser cet Équilibre qu'il cherche à maintenir à tout prix. Les mots qu'elle teint pour sa personne semblaient résonner tout aussi durement aux oreilles de l'éphèbe, observant l'ancienne archange d'un regard plus dur. Ses mots, à lui, n'étaient guère faits pour l'abattre, bien au contraire. C'en était presque du miel, doux et empli de sincérité, qui troublait la demi-démone au plus profond d'elle-même. S'il fallait nettoyer les plaies des deux emplumés, le Prince, lui, était en train de soigner le cœur et l'âme brisé de la déchue.

Ses yeux et ses joues cessèrent de jouer le rôle de pluie. Doucement, signe que la rage sous-jacente d'Anéa s'éteignait, ses marques rouges s'effaçaient de sa peau de nacre, jusqu'à disparaître totalement. Tout en même temps, la chaleur de la peau du Prince était troublante. Trop réelle, trop vivante. L'ancienne archange n'avait jamais vraiment remarqué ce genre de détails autrefois. Dans les Cieux, les corps n'étaient que des instruments : des messagers, des boucliers et des armes au service de la volonté divine. La proximité était prohibée, souvent sanctionnée...Tsaphkiel, sa tendre chaleur, le rythme lent de sa respiration, la tension discrète dans ses muscles quand les doigts de la jeune femme s'étaient posés sur lui...Quelque chose clochait. Chez lui ou chez elle ? Cette sensation étrange que cela lui provoquait, presque douloureuse, lui montrait que le monde continuait de tourner alors que le sien venait de s'effondrer. Mais elle n'était pas seule...

Anéa continua de caresser cette blessure, trace d'une partie de son esprit brisé. Elle eut un léger rictus, un sourire sans joie, lorsque Tsaphkiel nomma Métatron et Sandalphon, comme quoi ils se trompaient par rapport à la jeune femme.

- Et si c'était toi qui te trompais ?

Ce n'était qu'une hypothèse, ou bien encore une sentence bien trop cruelle qu'elle s'infligeait. La déchue inspira lentement, l'air marin lui brûlant la gorge. Ce « quelqu'un de vrai » restait suspendu dans son esprit comme une note discordante. Ses prunelles glacées glissèrent sur sa main couverte de sang mêlé. Le rouge sombre contrastait profondément avec la pâleur de sa peau. Un long silence passa. Le vent soulevait quelques mèches sombres collées à ses joues humides.

Quand Tsaphkiel posa ses doigts sur son poignet, la demoiselle à la chevelure de jais se figea presque imperceptiblement. Le geste était léger, mais assez pour la troubler. Pour quelqu'un qui avait passé sa longue existence à travers les combats, le sang et le stupre, c'était un contact d'une douceur presque absurde. Ses saphirs clairs remontèrent vers lui. Anéa remarqua alors quelque chose qui, autrefois, lui aurait probablement échappé. Elle cligna lentement des yeux, plusieurs fois, pour marquer son étincelle d'étonnement. Rêvait-elle ?

- Tsaphkiel...Je rêve ou tu...rougis ?

Le Prince des Trônes, le grand gardien de l'Équilibre, l'ange supérieur qui semblait toujours être taillé dans le marbre et le silence...rougissait. La jeune femme ne pouvait le croire. Elle approcha sa main salie de sang vers sa propre joue et se la pinça assez fort pour laisser un « Aïe » s'échapper de sa bouche. Une chaleur timide, fragile, lui chatouillait le ventre.

- Je crois que...c'est la première fois que je vois ça.

Les lèvres de l'ancienne archange tremblèrent un peu. Cette fois, un fin sourire se dessina sur son visage. Bien que minuscule et un poil fatigué, il n'en était pas moins sincère. Mais ne voulant le mettre dans l'embarras ou paraître trop moqueuse, surtout que la situation ne s'y prêtait guère, Anéa revint sur l'état de leurs blessures.

- Je n'ai rien sur moi pour te soigner. Nous ferions mieux de retourner chez moi pour...nous décrasser et nettoyer ça. Je m'en voudrais si le Prince des Trônes retournait au ciel avec une hideuse cicatrice. Je ne voudrais pas non plus que les anges supérieurs envoient des escadrons pour me liquider d'avoir touché un haut-ange...

La demoiselle souffla doucement un rire étouffé. Il y avait du vrai et de la plaisanterie dans ses paroles. Sûrement que Tsaphkiel prendrait tout au sérieux, mais elle était bien trop fatiguée par toutes ses tourmentes pour expliquer ses paroles en détail.

- Tu es d'accord pour rentrer ? À moins que tu ne doives retourner dans les Cieux ?

C'était là une possibilité. Que deviendrait le Paradis si l'un de ses plus puissants anges s'absenter trop longtemps ?

Le vent passe entre eux, chargé de sel et d’embruns. Tsaphkiel s’était déjà préparé à beaucoup de choses en venant sur cette île. À la colère. À la haine. Au combat. Mais pas à cela.

Lorsqu’elle prononce son nom, et qu’elle remarque ce détail, il se fige.
- Tsaphkiel...Je rêve ou tu...rougis ?

Un silence tombe, presque palpable. Ses yeux mordorés restent sur elle une fraction de seconde… puis se détournent avec une lenteur calculée vers la mer. Comme si l’horizon exigeait soudain toute son attention. La couleur sur ses pommettes ne disparaît pas. Au contraire. Elle s’intensifie très légèrement. Pour quelqu’un d’autre, ce serait insignifiant.  Pour le Prince des Trônes… c’est une catastrophe stratégique.

Sa mâchoire se serre.
“Tu te trompes.”

La réponse tombe trop vite. Et surtout… elle est parfaitement inutile.

Parce qu’Anéa vient de se pincer la joue en poussant un petit cri de douleur, comme pour vérifier qu’elle ne rêve pas. Et ce simple geste, absurde et presque enfantin, produit sur lui un effet inattendu. Ses épaules se détendent imperceptiblement. Quelque chose, dans sa poitrine, cède un peu. Lorsqu’elle dit que c’est la première fois qu’elle voit ça… il ferme les yeux une seconde. Comme s’il cherchait à retrouver l’équilibre exact de son propre corps. Quand il les rouvre, son calme est revenu.

Ou du moins… l’apparence du calme.
“Tu passes trop de temps à observer des détails inutiles.”

La phrase est sèche. Presque sévère. Mais elle manque de conviction. Et lui-même le sait. Son regard glisse malgré lui vers ce sourire qui vient d’apparaître sur ses lèvres. Petit. Fragile. Fatigué. Et quelque chose en lui se serre. Parce qu’il réalise qu’il ne l’a pas vue sourire depuis… combien de temps ? Il ne sait même plus.

Sa main est toujours posée sur son poignet. Quand elle propose de rentrer chez elle pour soigner leurs blessures, il baisse les yeux vers la plaie de son flanc. Le sang a ralenti. Le mélange du sien et du sien sèche déjà en une trace sombre sur sa peau.

Puis il relève les yeux vers elle.
“Une cicatrice ne changerait rien.”

Sa voix est redevenue posée. Presque distante.
“Les Cieux en portent de bien plus anciennes.”

À la mention des escadrons célestes qui pourraient venir la liquider… une ombre traverse brièvement son regard.
“Aucun ange ne viendra.”

La certitude est absolue. Calme. Tranchante. Puis il ajoute, après un court silence :
“Et si quelqu’un l’envisage… il me trouvera sur son chemin.”

La phrase n’est pas une menace. C’est une simple information.

Le vent soulève ses cheveux sombres autour de son visage encore légèrement coloré. Il n’en semble même plus conscient. Lorsqu’elle lui demande s’il doit retourner aux Cieux… il reste silencieux un moment. Ses yeux se tournent vers la mer. Les vagues frappent les rochers en contrebas. L’horizon est vaste. Gris. Immobile.

Les Cieux. L’Équilibre. Ses devoirs. Tout cela existe toujours. Mais pour la première fois depuis très longtemps… cela semble légèrement plus loin que d’habitude.

Lorsqu’il repose finalement les yeux sur elle, sa voix est plus basse.
“L’Équilibre ne se brisera pas en quelques heures. Méniel, mon scribe, utilise un subterfuge.”

Une pause. Puis il relâche enfin son poignet. Très doucement. Comme si le geste lui coûtait plus qu’il ne le voudrait.

Le grand archange, récupère ses vêtements "d'humain" puis se rhabille tout en parlant à son interlocutrice. Sans oublier de remettre son épée à sa place d'origine, contre sa hanche.
“Montre-moi le chemin.”

Ses yeux mordorés restent sur elle encore un instant. Et il ajoute, presque malgré lui :
“Anéa…”

Un souffle passe.
“Je ne retournerai nulle part tant que cette conversation ne sera pas terminée.”

Le vent se lève plus fort autour d’eux.

Et quelque part dans sa poitrine, Le Prince des Trônes comprend qu’il vient de prendre une décision qu’aucun Prince des Trônes n’aurait dû prendre aussi facilement.

Si on avait dit à Anéa qu'elle aurait le droit d'observer, ne serait-ce qu'un instant, le Prince des Trônes rougir, elle n'y aurait pas cru du tout. La jeune femme se serait mise à rire, prenant cela pour une vaste blague. Mais la vérité, c'est qu'il y avait là quelque chose de particulièrement perturbant, mais dans le bon sens. C'était comme si l'air ambiant avait changé...Pas un fracas céleste, pas une révélation divine, pas une bascule du monde. Juste...un déplacement infime ? Comme une pierre dans une rivière qui modifie très légèrement le courant...Ses prunelles glacées restèrent fixées sur Tsaphkiel alors qu'il détournait le regard, clairement gêné d'avoir été ainsi dévoilé. L'ancienne archange esquissa un sourire amusé, tout en haussant doucement les épaules, faussement innocente.

- Je suis une ancienne soldate. C'est normal que je fasse attention aux détails. Surtout de ce genre...

La demi-démone serait-elle un brin moqueuse ? Elle était plutôt attendrie par cette réaction des plus inhabituelles de la part du Prince des Trônes. Le gardien de l'Équilibre qui devenait tout rouge, perdre ainsi de sa contenance ne lui ressemblait pas, mais ce n'était pas déplaisant, bien au contraire.

Tout ce qu'il faisait aujourd'hui était...singulier. Sortant de l'ordinaire, même ses paroles étaient déconcertantes. Une petite pointe chaude brûla le corps de l'ancienne archange, là, juste derrière ses côtes. Anéa se pinça doucement les lèvres, pensive. Se faisait-elle des idées, ou bien, clairement, Tsaphkiel avouait-il que porter une cicatrice donnée par la jeune femme ne le dérangeait pas ? Cela sonnait presque comme s'il souhaitait garder une trace vive du passage de la déchue à même son corps, pour se dire qu'elle n'était guère un mirage. Devait-elle comprendre que le gardien de l'Équilibre serait prêt à se mettre en travers de la route des autres êtres célestes, juste pour protéger la demi-démone ? La demoiselle aux cheveux de jais secoua la tête pour reprendre ses esprits. Quelle imagination elle avait. Anéa devait arrêter de se fourvoyer. Le haut-ange délaissa le poigner de la jeune femme, celle-ci sentant alors un puissant blizzard la prendre.

- Tu ne pourras pas rester éternellement...

Ses yeux de glace n'arrivaient guère à quitter le corps de Tsaphkiel pendant qu'il s'échauffait à remettre ses vêtements, avec cette précision presque rituelle qui le caractérisait. Chaque geste était mesuré, exact, maîtrisé, comme s'il reconstruisait autour de lui l'armure invisible de sa fonction céleste. Pourtant, la jeune femme n'avait rien imaginé des choses précédentes : le rouge sur les joues du Prince des Trônes, la toute petite hésitation dans sa voix, la manière dont sa main avait quitté son poignet, dans un geste un peu trop long pour ne pas signifier quelque chose.

Anéa détourna finalement le regard, inspirant profondément l'air chargé de sel. Sa gorge, pourtant si serrée il y a peu, lui brûlait bien moins violemment désormais. Ou alors, peut-être qu'elle n'y faisait simplement plus attention. Un rire silencieux effleura son esprit. L'ancienne archange passa une main dans sa chevelure de jais, tirant sans douceur sur l'élastique qui la retenait en queue de cheval, libérant moult mèches sombres voguer aux aléas du vent. La jeune femme passa une main dans ses cheveux pour les dégager de son visage. Ses doigts laissèrent une trace sombre de sang séché sur sa tempe, mais elle n'y prêta pas attention. Elle plissa légèrement les yeux, observant l'horizon, revenant ensuite sur le haut-ange. Tsaphkiel était toujours là, toujours droit, toujours imposant, et pourtant...étrangement plus humain que quelques minutes plus tôt. Cette pensée la troubla plus qu'elle ne l'aurait voulu.

La guerrière prit le temps de ramasser ses armes et de les accrocher à sa taille, puis elle se redressa lentement, les bras au dessus de sa tête, pour s'étirer. Lorsqu'elle les laissa retomber, ses grandes ailes dans un blanc terne et aux pointes assombries se déployèrent, libres à nouveau. Anéa fit quelques pas en direction du gardien de l'Équilibre, écrasant sur son passage des fragments de coquillages et de sable humide.

- Suis-moi, ne traîne pas. On passera par mon balcon pour éviter qu'on nous voit en sang. Cela a beau être Seikusu, ça n'en reste pas moins le Japon. Enfin, la Terre. Plus tatillon que sur un autre plan...Bref.

Anéa ne tergiversa pas plus. Une simple impulsion de ses cuisses et la voici voguant à travers ce ciel qu'elle n'appréciait plus vraiment. Le voyage se fit dans le silence, comme à l'aller. Il lui arrivait de regarder par dessus son épaule si Tsaphkiel était toujours derrière elle. L'instant ne fut guère long en réalité. L'ancienne archange aperçut enfin son balcon, bien en hauteur. Elle s'y posa avec toute la délicatesse qu'elle pouvait avoir, scrutant rapidement autour d'elle et fit disparaître ses appendices qui lui rappelaient les Cieux dont elle ne faisait plus partie. La jeune femme fouilla dans l'une de ses poches et trouva ses clés, ouvrant finalement la porte du balcon pour rentrer dans sa cage de solitude...

- Tu sais...Si quelqu'un m'avait dit il y a des siècles que je me retrouverais à inviter le Prince des Trônes chez moi, je lui aurais ri au nez avant de lui mettre mon poing dans la figure.

Bien qu'elle passa la première, la jeune femme fit un signe de tête, invitant de ce fait le gardien de l'Équilibre. Même si l'appartement d'Anéa paraissait plutôt modeste, il ressemblait à un petit cocon soigneusement dessiné, où chaque espace mêlait confort, douceur et modernité. Si les deux anges étaient passés par la porte d'entrée habituelle, Tsaphkiel aurait pu découvrir un petit hall élégant, habillé d'un sol clair aux veines marbrées. C'était un espace de transition, discret, qui menait naturellement vers le cœur de l'appartement.

Sur la première porte à gauche se trouvait là, la salle de bains. Discrète mais fonctionnelle, on y trouvait un lavabo, des toilettes, et une baignoire assez grande pour qu'elle puisse s'y allonger de tout son long. Quant à la deuxième porte, celle-ci donnait à une chambre des plus basiques. Elle dégageait là une atmosphère paisible. En son centre se trouvait un énorme lit double, un king size pour ainsi dire, seul luxe que la guerrière s'était permis. Un petit bureau se trouvait au fond de la pièce, avec à côté, un petit fauteuil entouré de verdure pour servir de coin lecture, peut-être.

De l'autre côté de l'appartement, à droite de l'entrée, la cuisine s'organisait avec simplicité et efficacité le long du mur. Les surfaces étaient épurées, bien qu'avec un peu de vaisselle sale traînant dans l'évier. Il n'y avait guère de réel endroit pour dîner, mais un comptoir relié à la cuisine servait là de table à manger, et cela suffisait amplement à la jeune femme. De toute manière, elle n'en voyait pas l'utilité, elle ne recevait personne chez elle, la solitude étant sa seule compagnie.

En avançant, prônait là le salon, un espace chaleureux baigné par les tons du bois et des textiles doux. Un canapé gris profond s'étirait le long du mur, accompagné d'un petit fauteuil jaune qui apportait une touche lumineuse. Au centre, une table basse aux formes arrondies reposait sur un tapis clair, comme un îlot de calme au milieu de la pièce. Ce que les deux anges avaient foulé en arrivant n'était qu'un petit balcon mais représentait là le petit coin tranquille que préférait Anéa. Quelques plantes s'étendaient le long du mur, entourant une petite table et des sièges confortables. Un autre canapé était là pour se reposer, un endroit pour prendre l'air, boire un verre ou simplement laisser filer le temps à observer le ciel.

Anéa pointa une porte, non loin de l'entrée, désignant par ce fait la salle de bains. Elle donnait presque la sensation de vouloir se débarrasser de cet être céleste, rien que quelques minutes.

- C'est par là. Prends une douche. Pendant ce temps-là, j'vais voir si j'ai pas des fringues qui traînent pour toi. J'irai après toi, et ensuite, j'te soignerai.

Il devait peut-être rester des habits de passage de connaissances ou d'amants furtifs, ou bien même de déguisements...Qui sait ? Anéa n'en était même pas sûre.

Le seuil est franchi. Et avec lui, quelque chose d’invisible.

Tsaphkiel s’arrête à peine un instant à l’intérieur de l’appartement. Son regard parcourt les lieux sans jugement. Il observe. Enregistre. Chaque détail. Chaque trace de vie. Chaque imperfection.

C’est… habité. D’une manière que les Cieux n’ont jamais été.

Son regard s’attarde une fraction de seconde sur la vaisselle laissée dans l’évier. Sur le fauteuil entouré de verdure. Sur ce canapé marqué par l’usage. Puis il revient à elle.

Anéa lui indique la salle de bains. Il incline très légèrement la tête. Un geste sobre. Ancien. Presque cérémoniel.
“Merci.”

Un mot simple. Mais venant de lui, il porte le poids d’un serment discret. Sans ajouter quoi que ce soit, il se détourne et se dirige vers la pièce indiquée. La porte se referme doucement derrière lui.

Le silence retombe. Puis l’eau. Un bruit clair. Continu. Régulier.

À l’intérieur, le Prince des Trônes reste immobile un instant sous le jet. L’eau glisse sur sa peau, emporte le sel, le sang, les résidus du combat. Lentement. Méthodiquement.

Ses doigts passent sur sa plaie. Il ne grimace pas. Il nettoie. Avec précision. Avec respect. Pas pour lui. Pour elle. Parce qu’elle l’a accueilli. Parce qu’elle lui a offert un espace. Et que cela mérite d’être honoré.
Ses gestes sont mesurés. Presque rituels. Comme s’il exécutait une liturgie oubliée. L’eau coule le long de son dos, suit les lignes de ses épaules, s’attarde sur les cicatrices anciennes. Certaines visibles, d’autres à peine perceptibles.

Puis, presque sans qu’il s’en rende compte… L’Archange fredonne. Très bas. Une mélodie lente. Ancienne. Les mots glissent en énochien, doux et graves à la fois. Une langue qui ne devrait pas résonner ici. Une langue faite pour les hauteurs, pour les voûtes infinies et les lumières immuables.

Et pourtant… Elle vit entre ces murs. Un chant sans destinataire. Ou peut-être… si.

L’eau finit par se couper. Le silence revient. Quelques secondes passent.

Puis la porte s’ouvre. Le Juge de l’Equilibre réapparaît. Une serviette simplement nouée autour de la taille, encore humide, l’eau perlant lentement le long de sa peau sans qu’il cherche à l’essuyer. Comme si sécher naturellement allait de soi. Comme si forcer le processus n’avait aucun sens. Ses cheveux sombres collent légèrement à sa nuque. Quelques gouttes glissent encore le long de sa clavicule.

Son regard se pose sur l’appartement. Puis sur elle. Et pendant une fraction de seconde, infime, il semble… désarmé. Pas faible. Pas vulnérable au sens humain. Mais dépourvu de cette distance parfaite qu’il maintenait jusque-là. Comme si, entre ces murs, quelque chose de lui refusait de reprendre entièrement sa place.

Sa voix revient pourtant. Calme. Maîtrisée.
“L’eau était suffisante.”

Une pause. Puis, légèrement, presque imperceptiblement :
“Merci, Anéa.”

Et cette fois, ce n’est pas un Prince qui parle. C’est simplement… lui.

L'appartement semblait peut-être confortable, et c'était bien la seule chose qu'avait voulu Anéa pour cet endroit. La décoration ? La guerrière pouvait avouer que ce n'était pas vraiment de son fait, demandant des conseils à des vendeurs en magasin et en s'inspirant grandement de photographies design sur Pinterest...Il faut bien vivre avec son temps ! Et si certains -beaucoup- surnommaient leur maison comme leur « cocon », l'archange déchue n'y voyait là qu'un abri ponctuel. Bien plus souvent sur Terra, l'appartement à Seikusu n'était là que pour réellement servir d'espace de repos. De vrai repos. Là où elle pansait ses blessures, physiques, alors que d'autres restaient toujours grandes ouvertes au plus profond de son âme.

Les yeux de glace de la demi-démone suivirent la grande ombre de l'éphèbe qui se dirigeait vers la salle de bain. Lorsque celui-ci disparut derrière la porte, la jeune femme à la chevelure de jais retint sa respiration, avant de pousser un profond soupir. Ses sourcils se froncèrent, une main portée sur l'une de ses tempes. Anéa jura, doucement.

- Mais quel bordel, putain...

L'ancienne archange balaya l'air d'une main devant son visage, comme pour chasser ses pensées qui n'arrêtaient pas de s'accumuler. Ce n'était pas le moment. Sa mâchoire se serra, pestant. Anéa se rendit dans sa chambre. Son lit était particulièrement grand. Elle voulait du confort et c'était un petit luxe qu'elle s'était autorisée. Anéa se figea devant son armoire, des plus basiques, l'ouvrant en grand pour la fouiller. Juste pour la blague, elle pouvait très bien prêter une robe large à Tsaphkiel ; pour le plaisir de se moquer un peu de lui. Le tourner en ridicule, tout comme l'était la situation. Après tout, chez elle, dans sa salle de bain, en train de se laver, il y avait là le grand gardien de l'Équilibre. Si cela n'était pas une situation capillotractée...

La jeune femme referma brusquement un tiroir, comme pour reprendre contenance, puis en ouvrit un autre, fouillant avec un peu plus d'énergie que nécessaire. Anéa pouvait l'entendre d'ici : l'eau qui tombait ou non sur le corps du céleste, mais surtout ce chant, ou plutôt les quelques notes qu'il fredonnait. Cela ne lui était pas inconnu mais ça semblait tellement lointain que ça l'agaçait. Elle devait oublier. Le fait de ne pas trouver d'habit de rechange correct pour Tsaphkiel l'exaspérait également. Rien n'allait dans son esprit. Un brin énervée, l'ancienne archange claqua la porte de la petite penderie, et lorsqu'elle sortit de la chambre, celle de la salle de bain s'ouvrit sur un juge céleste en petite serviette, encore ruisselant de gouttes d'eau.

Le cœur de la demi-démone s'arrêta un instant, repartant de plus belle dans un vacarme interne qu'elle détesta. Qu'est-ce que c'était que ça ? Le regard de glace de la jeune femme se posa sur Tsaphkiel, entouré à la taille d'une simple serviette de bain. Ses cheveux trempés collaient à sa peau, gouttant un peu également. La vue était réellement des plus plaisantes...Mais quelque chose chagrina la demoiselle. Quelle était cette marque sur le torse du haut-ange ? Elle se prolongeait sur l'entièreté de son bras aussi. Quelque chose d'assez grave avait dû se passer au Paradis et l'ancienne archange n'était au courant de rien. Anéa fronça les sourcils, détournant le regard, en soufflant de mécontentement.

- Ce n'est que de l'eau chaude. Ne t'emballes pas pour si peu.

La jeune femme se pinça l'arrête du nez, le massant un peu comme si elle réfléchissait très fortement et douloureusement. Elle haussa les épaules, résignée.

- J'vais chercher d'la gaze et du désinfectant. Ah...Et tu vas devoir rester en serviette, le temps que je passe tes fringues à la machine. Enfin, t'as connu pire, j'imagine. Tu vas devoir faire avec...

Ses yeux de glace glissèrent sur le corps de son invité, l'espace de quelques secondes. Il était grand et bien bâti, c'est certain. Il serait resté plus longtemps dans les rues de Seikusu plus tôt, certaines femmes lui auraient collé les fesses pour avoir son numéro ou une photo...Peut-être même plus que ça. Anéa souffla fortement des narines, rien qu'à l'idée, passant à côté de Tsaphkiel pour atteindre la salle de bains afin d'y chercher le matériel de soin. Il n'y eu guère d'effleurement entre leurs corps, cependant, l'air y avait été balayé, presque comme une caresse.

Se rendant devant le lavabo, la guerrière se pencha en avant pour trouver la trousse de soin et prit une autre serviette. Elle repassa devant le juge céleste et déposa alors la petite boîte sur le comptoir de la cuisine. Anéa ouvrit la fameuse boîte et en sortit un petit paquet carré et un aérosol.

- J'vais me laver. Mets-toi ça pour pas foutre du sang partout. Ah et...

Sans délicatesse, l'ancienne archange lança la serviette qu'elle venait de prendre dans la salle de bain en direction de Tsaphkiel. En pleine figure.

- Utilise ça pour tes cheveux. J'ai pas envie de te suivre à la trace dans mon appart' parce que tu ne les as pas séchés correctement...

Le regard d’Anéa glisse sur lui. Froid en apparence. Mais pas indifférent. Tsaphkiel le sent. Et lorsqu’elle souffle, presque agacée “- Ce n'est que de l'eau chaude. Ne t'emballes pas pour si peu.”, quelque chose, contre toute attente cède.

Un souffle passe entre ses lèvres. Pas un soupir. Pas une réplique. Un rire. Infime. Retenu. Comme un réflexe oublié. Ses épaules se détendent à peine, et ses lèvres s’étirent en une esquisse presque imperceptible. Son regard se pose sur elle, plus clair, plus vivant qu’il ne l’a été depuis leur arrivée.
“Ce ton…”

Sa voix est basse. Presque absente.
“…m’avait manqué.”

Puis, le Juge Silencieux se fige. Parce qu’il le sent. Ce regard. Pas celui qu’elle lui lance en surface. Celui derrière. Celui qui s’attarde. Qui questionne. Qui voit. Son sourire disparaît lentement. Son visage retrouve son calme. Mais moins parfait qu’avant.

Ses yeux descendent un instant sur la marque qui traverse son torse et son bras.
“Une longue histoire.”

Sa voix est redevenue stable.
“Sanctuary… son fragment.”

Une pause. Presque imperceptible.
“Il m’a choisi.”

Ses doigts se referment légèrement.
“Pour en être le légataire universel.”

Le silence retombe. Il relève les yeux vers elle. Et cette fois, son regard est différent. Plus doux. Comme une brise tiède en plein été. Puis il détourne légèrement la tête avec un prétexte qui pourrait paraître… normal aux yeux de l’ancienne archange. Observer l’appartement.

Reprenant de la distance :
“J’imagine que cela entre dans ta définition de ‘pire’.”

Un battement.
“Être vu nu après un combat.”

Très léger.
“Par mon scribe.”

Une respiration calme.
“Méniel a ses… angles morts.”

Mais déjà, le Grand Archange pense ailleurs. À elle. Malgré lui. Blonde autrefois. Brune maintenant. Et pourtant inchangée. Son regard s’attarde une seconde de trop sur son visage. Ses traits. Sa fatigue. Sa force. Ce joli minois de guerrière qu'elle a toujours porté sans en avoir conscience.

Et une pensée surgit. Brutale. Silencieuse. Combien d’humains… Combien d’hommes… L’ont regardée ainsi ? Il coupe net. Immédiatement, comme on tranche une ligne de pensée interdite.

Son regard se détourne. Plus froid. Plus maîtrisé. Mais pas totalement intact.

Elle lui ordonne de sécher ses cheveux. Il baisse légèrement les yeux vers le sol encore humide. Pas pour lui. Pour elle. Si elle glisse… Non. En Prince des Trônes il ne s’excusera pas de mettre de l’eau au sol pour éviter de trahir l’inquiétude s’insinuant tel le serpent tentant Adam et Lilith.

Que doit-il faire ? Attraper la serviette qu’elle lui a lancée ou devrait-il se soigner d’abord ? Hésitation. Infime. Inhabituelle. Et c’est précisément à cet instant que le tissu heurte son visage. Sec. Inattendu. Il ne l’avait pas anticipé. La serviette glisse légèrement avant qu’il ne la récupère, ses doigts se refermant dessus avec ce réflexe toujours parfait.

Un silence. Puis, sans commentaire, la porte à ses cheveux. Lentement. Méthodiquement. Comme s’il n’était pas, à cet instant précis, en train de perdre une partie de son contrôle.

Et dans ce mouvement, dans ce geste simple, dans cette seconde où son attention bascule ailleurs, le nœud à sa taille cède. Sans bruit. La serviette glisse le long de ses hanches. Puis tombe.

Un bruit interne ne se fit entendre que dans l'esprit de la jeune femme, un son semblable à un verre qui se brise. C'est ça. Quelque chose s'était fissuré en mille morceaux. Anéa, ayant vécu bien des siècles et des drames, en vivait un nouveau en ce moment-même. Le grand Tsaphkiel, le Prince des Trônes, cette armoire à glace à la plastique parfaite, le grand gardien de l'Équilibre, qui n'avait jamais un mot plus haut que l'autre...était nu comme un ver. Cette petite serviette blanche avait chu d'une telle simplicité que cela laissait la jeune femme pantoise. Il y avait bien des premières fois avec l'être céleste, mais elle ne s'était alors jamais imaginé le voir dans sa tenue d'Adam, dans le plus simple appareil.

Ses yeux de glace ne pouvaient se défaire de cette vue, des plus agréables, à ne pas douter. Si l'on faisait abstraction de cette marque le long de son bras allant jusqu'à son torse, notamment l'emplacement de son cœur, Tsaphkiel était réellement un bel homme. Il avait tout d'un combattant calme mais puissant, la peau tendue accentuant sa musculature qui n'était pas à excès. Sa longue chevelure sombre tranchait avec la pâleur de sa peau. Et ses yeux mordorés étaient la véritable source de lumière dans la pièce. Celui qui disait que le juge céleste n'était pas un magnifique éphèbe n'était qu'un terrible menteur.

Mais Anéa ne se laissa pas troubler plus qu'autre chose. La guerrière haussa un sourcil d'interrogation, son regard de glace bien posé sur ce qui pendait entre les jambes de Tsaphkiel. Il n'avait clairement rien à envier aux simples mortels ou autres créatures qui peuplaient les différents univers. Et seuls Dieu et lui savaient s'il avait connu les plaisirs de la chair, mais l'ancienne archange aurait mis sa main à couper qu'il n'en était pas du tout le cas. « Quel gâchis » se mit à penser la jeune femme, mais elle n'avait pas son mot à dire là-dessus, et finalement, cela aurait été corrompre un des plus hauts anges du Paradis et des plus respectés des Cieux.

- Il serait dommage que tu attrapes froid...

Anéa s'approcha du Prince des Trônes, peut-être avec un roulement des hanches qu'elle n'avait pas prévu de faire mais...Le petit diable en elle ressortait en cet instant-même. Placée devant l'éphèbe, elle se mit accroupie pour attraper cette vilaine serviette qui avait dévoilé la nudité de cet être angélique, puis se redressa, son visage passant à une certaine proximité de ce mât de chair. Un fin sourire en coin orna ses lèvres charnues, tandis qu'Anéa déposa le bout de tissu un peu humide sur l'épaule gauche de Tsaphkiel.

- J'ai déjà vu mieux...

Une lueur de défi brillait dans le regard de glace de la belle. La guerrière a certes eu des aventures, mais le juge céleste n'avait pas à le savoir plus que de mesure. Elle espérait au moins que sa petite prise de parole le fasse...tiquer. Le frustrer aussi, peut-être. Anéa n'était pas à moitié démoniaque pour rien. Les plaisirs de la chaire ne lui étaient pas étrangers, et le petit jeu qu'elle adorait par-dessus tout, c'était de faire grimper l'envie, le désir chez son partenaire, jusqu'à ce qu'il craque. Voir le temps qu'il fallait pour atteindre ce point de non-retour.

L'ancienne archange délaissa son invité pour finalement se rendre dans la salle de bain, fermant consciencieusement la porte derrière elle. Elle attendit quelques secondes avant de se laisser très lentement au sol, le dos contre la porte. Les fesses contre la fraîcheur du carrelage, Anéa plongea son visage dans ses bras recroquevillés sur ses genoux. Qu'est-ce qui lui avait pris ? Pourquoi ? Il n'était clairement pas là pour ça, en plus ! Quelle imbécile elle faisait. Et imaginons, quand bien même cet être du Paradis souhaitait découvrir le sexe avec la déchue, en aucun cas elle ne céderait ! Elle ne voulait surtout pas qu'il puisse subir la même chose qu'elle avait vécu.

Anéa retint un cri intérieur, grognant presque de colère et de douleur, se mordant les lèvres presque à sang. Elle se releva, prit les habits que le Prince des Trônes avait laissé là, pour finalement les mettre en machine. La guerrière prit soin de se défaire également de ce qui recouvrait son corps et le tout rejoignit le tambour avec la lessive, la machine prête à être lancée. Elle n'eut qu'à appuyer sur un simple bouton, puis fila à l'anglaise sous l'eau chaude, mimant sûrement les mouvements qu'avait fait précédemment l'être céleste.

L'eau chaude fila sur ses courbes, couvertes de sueur, d'embruns marins. Le sang qui avait séché se décolla et s'effaça comme s'il ne s'était jamais écoulé quelques temps auparavant. Son majeur gauche glissa sur la blessure de son cou, très fine coupure. L'esprit de la déchue s'évada dans de terribles pensées. Sanctuary, la marque sur le corps de Tsaphkiel...Sans s'en rendre compte, la jeune femme tapa du poing dans le mur sous le pommeau de douche. Vite...Elle devait vite sortir de cette situation. L'ancienne archange prit du savon, du shampoing, et se lava avec hâte, visiblement pressée de terminer cette...mascarade. Plus vite elle répondait aux questions du Prince, plus vite il rentera aux Cieux, et tous deux pourraient reprendre leur quotidien.

En sortant de la douche, Anéa se frappa le front de la paume de main. Avec tout ça, elle ne s'était pas du tout préparée de rechange. Grognant de mécontentement, elle s'enroula dans une grande serviette, vérifiant au passage le bon déroulement de la session de lavage. Ça moussait bien. La demoiselle enferma ses longs cheveux de jais dans une autre serviette, transformant le haut de son crâne en un chignon de tissu éponge. Elle inspira un grand coup, et ouvrit enfin la porte. La jeune femme ne prit guère le temps de voir ce que le juge céleste faisait, se hâtant pour se rendre dans sa chambre et fouiller dans son armoire. Mais avec la porte ouverte de sa chambre, elle lui posa quelques questions.

- Tes fringues seront prêtes dans quelques heures. T'as le temps de me poser tes questions, du coup. Alors, qu'est-ce que tu veux savoir de plus ?

Anéa sortit de sa petite penderie, un tanga d'un noir profond, un short noir et un tee-shirt tout aussi sombre, habits qu'elle lança avec nonchalance sur son lit. Les couleurs vives, mis à part celle du sang, ça ne la touchait pas vraiment.

Le tissu tombe. Mais Tsaphkiel ne le voit pas. Pas immédiatement. Parce que son regard est ailleurs. Sur elle. Entièrement. Anéa. Debout devant lui. Vivante. Réelle. Trop proche.

Quelque chose dans sa démarche, dans ce léger mouvement de ses hanches qu’elle ne contrôle peut-être même pas, le frappe avec une force qu’aucune lame n’a jamais atteinte. Ce n’est pas violent. Ce n’est pas brutal.

C’est… inconnu. Et cela suffit.

Ses yeux mordorés ne la quittent plus. Comme s’il découvrait une réalité qui lui avait toujours échappé. Comme si, soudainement, tout ce qu’il avait ignoré prenait forme devant lui.

Elle est… Magnifique. Pas comme les créations parfaites des Cieux. Pas comme les formes idéales, figées, immuables. Non. Vivante. Imprévisible. Troublante. Et cette simple vérité le désarme. Une pensée traverse son esprit. Fugace. Interdite. L’attirer contre lui. La retenir. Sentir… Le Juge Silencieux coupe.

Trop tard.

- Il serait dommage que tu attrapes froid...

Sa voix le ramène brutalement au réel. Ses yeux s’abaissent. Le silence se fissure. Et il comprend. La serviette. Le vide. La chaleur lui monte immédiatement au visage. Franche. Visible. Incontrôlable. Pour la deuxième fois depuis… leur duel. Il rougit. Mais le plus troublant, ce n’est pas cela...

C’est qu’il ne détourne pas les yeux. Même maintenant. Même conscient. Il la regarde encore. Comme s’il en était incapable. Comme si quelque chose en lui refusait de rompre ce lien fragile.

Elle s’approche. Trop. Beaucoup trop. Son souffle se suspend. Lorsqu’elle s’accroupit, son corps se tend imperceptiblement. Pas dans la défense. Pas dans la menace. Dans une forme de tension que le Grand Archange ne connaît pas. Qu’il ne comprend pas.
“Anéa...”

Sa voix se brise presque. Il inspire. Fort.
“T-tu n’as pas à…”

Les mots lui échappent.
“…faire cela.”

Il détourne brièvement le regard, se mordant légèrement l’intérieur de la lèvre pour retrouver contenance, alors que sa proximité le désarme plus sûrement que n’importe quel affrontement.

Elle se redresse. Trop près. Beaucoup trop près. Et lorsqu’elle murmure “- J'ai déjà vu mieux...” Un silence. Son regard vacille une fraction de seconde. Le jeune homme hausse très légèrement les épaules. Comme si cela n’avait… aucune importance.
“…Cela m’est égal.”

À peine audible. Mais faux. Terriblement faux.

Sa main se lève. Instinctivement. Vers son visage. Vers elle. Pour lui caresser la joue, mais elle est déjà partie.

La porte de la salle de bain se referme. Le contact n’a pas lieu. Sa main reste suspendue dans le vide et retombe lentement. Le silence envahit l’appartement. Tsaphkiel reste immobile un instant.

Ensuite, avec un calme presque mécanique, il récupère la serviette et la noue de nouveau autour de sa taille. Le tissu encore humide apaise légèrement la tension diffuse qui parcourt son corps. Il inspire. Longuement. Mais cela ne suffit pas.

Son regard se tourne vers la salle de bain. Il avance. S’arrête devant la porte fermée. S’abaisse lentement. À genoux. Sa main gauche vient se poser contre le bois. Un contact simple. Presque fragile. Ses yeux se ferment. Et dans un murmure à peine audible, en énochien, il parle. Pas comme un Prince. Pas comme un Juge. Comme un homme qui avoue trop tard ce qu’il a toujours refusé de voir.

Une prière sans témoin. Une demande impossible. Qu’il puisse porter tout ou partie de son fardeau. Qu’elle ne soit plus seule à le porter. Qu’elle comprenne… qu’elle ne l’a jamais été. Les mots sont calmes. Profonds. Sincères. Et dangereux. Parce qu’ils dépassent le devoir. Quand il rouvre les yeux, le silence lui répond.

Alors Le Prince des Trônes se relève. Se détourne. Respecte la distance. Il ne reste pas. Ne force pas.

Dans le salon, il s’assoit à même le sol. Droit. Stable. Comme autrefois. Mais ce n’est plus tout à fait la même présence. Ses ailes se déploient lentement derrière lui. Sombres. Imposantes. Et dans le silence, il appelle Méniel.

La réponse ne tarde pas. Claire. Précise. Présente.
— Seigneur.

Le lien est net. Respectueux. Mais teinté d’une vigilance inhabituelle.
— Votre absence est masquée. Le subterfuge tient. Aucun mouvement suspect dans les Cieux.

Une pause. Puis, plus bas :
— Mais votre silence… ne vous ressemble pas.


Tsaphkiel ne répond pas immédiatement. Ses yeux se perdent un instant dans le vide.
— La femme que j’ai combattu… Il se trouve que c’est bien elle.

Un battement.
— Anéa.

De l’autre côté, une légère tension.
— Confirmé.

Encore un silence. Puis :
— Dois-je intervenir ?

— Non.

Immédiat. Tranchant. Puis, plus bas :
— Personne n’intervient.

Une pause.
— Pas pour elle.

Le lien se tend légèrement.
— Compris… Seigneur.

Mais Méniel n’est pas dupe.
— Vous restez.

Ce n’est pas une question.

Tsaphkiel ferme les yeux une seconde.
— Oui.

Un souffle.
— Jusqu’à ce que l’Équilibre soit rétabli.

Une pause. Presque imperceptible.
— Pour elle.

Le silence s’étire. Et :
— Je veillerai.

Le lien se coupe. Ses ailes disparaissent lentement. Le calme revient.

Quand la porte s’ouvre de nouveau, il est déjà debout, se dirigeant dans le couloir. À distance. Comme il se doit. Mais pas aussi loin qu’il le devrait.

Son regard se pose sur elle. Un instant. Puis il parle. Et cette fois, ce n’est pas le juge. Ce n’est pas le Prince. C’est… autre chose. Plus direct. Plus vrai.
“Que s’est-il passé…?”

Sa voix est basse. Grave.
“Exactement après ton arrivée sur Terre.”

Une pause. Ses yeux ne la quittent pas.
“Inutile de me parler du jugement.”

Un souffle.
“Je veux savoir… ce qui t’a brisée.”

Et là, il ne recule pas. Parce que cette fois, il ne cherche plus seulement l’Équilibre. Il la cherche Elle.