Le grincement des appareils de musculation sonnait comme le carillon d’une religion nouvelle, une où prières, sermons et remontrances s’exprimaient au bout d’un gant rembourré. « La Salle », c’était ainsi que les propriétaires avaient surnommé cette antre où y résonnaient percussions et chuintements métalliques. Moins tourné vers la stricte sculpture des corps, on y pratiquait la bastonnades légale : la boxe qu’ils appelaient ça. Les entraîneurs hurlaient plus forts que le claquement des gants sur la chair nue des rings. Et quand l’avoine avait plu à verse, que les yeux furent moins pochés, ces gladiateurs sans cause ni publics retournaient à leurs jeux de jambe ou peut-être communier auprès du sac. Cela, quand ils n’étaient pas dérangés par le pire des aléas qui, pour l’heure, hantait les lieux sans avoir cependant la discrétion révérencieuse d’un spectre furtif.
- Maurice, qu’est-ce que je t’ai dit ? C’est droite, gauche, droite, gauche et ensuite, seulement, droite gauche. Pas droite, gauche, droite gauche, droite et gauche. Ou peut-être que si, attends. C’est où la droite déjà ? C’est l’un des deux, tu peux pas te tromper. N’empêche que tu t’es trompé, donc tu me refais ça vingt-six fois. Je sais pas compter au-delà. Pas besoin.
Maurice, comme ses petits camarades, eux aussi harassés par des efforts qu’ils ne pouvaient consacrer à exprimer leur ire, fit la sourde oreille, quoi que les dents serrées. D’abord car il ne s’appelait pas Maurice, ensuite car il souffrait, comme chacun, d’entendre ce guignol entré là comme un moustique attiré par la lumière, dispenser ses cuistreries en conseils avisés.
- Et toi Zoubida, tu frappes le sac, d’accord, mais est-ce que tu arrives à anticiper ses mouvements ? Est-ce que tu t’es mis dans la tête du sac avant de l’affronter ? La baxe, c’est pisychologique avant toute chose, okay ? Travaille ton mental. C'est important ça, la mentalitude.
- Comment il m’a appelé, là ? Tressaillit un sanguin tandis que deux camarades lui ceinturaient déjà les bras afin de prévenir un drame salutaire.
Eugene, ses conseils prodigués, avait déjà poursuivi son inspection sans prêter garde à la fureur qu’il semait partout où il passait. Ils étaient des dizaines à vouloir lui pocher les yeux cachés par ses lunettes noires ou, pourquoi pas, l’étrangler avec ce bandana ridicule autour du crâne. Les plus sages le prirent pour un fou, arguant qu’on ne s’adonnait pas à un jeu de massacre sur un handicapé mental. Aussi tentant fut toutefois l'exercice.
Seulement, et c’était à regretter, Eugene était simplement con. Cliniquement peut-être, mais la science ne s’était pas encore penchée sur son cas. Et quel cas que celui-ci. Déjà hâbleur et bavard plus que de raison, il était en sus frappé d’un supplice lui ayant ôté sa juste mémoire. Ses souvenirs, à chaque minuit venu, se réinitialisaient. L’énergumène se réveillait ainsi chaque fois confus de ses pérégrinations aléatoires, brodant son histoire présomptive sur les indices environnant à peine ses paupières décollées. Pour ce jour, réveillé dans La Salle après s’y être rendu la veille afin d’y trouver Hypnos dans un vestiaire – en tout bien tout honneur – il s’était cru grand boxeur. Il n’était pas foutu de prononcer le mot « boxe » convenablement, mais il s'en savait champion sans avoir à porter les gants. Aussi dispersait-il sa sapience aux alentours sans se douter un seul instant qu’il risquait sa vie à chaque remarque lui coulant de sa gueule bruyante.
- Quant à toi Ginette, n’oublie pas que tu es une naine. Faut juste t’accroupir, et ton adversaire pourra pas te toucher à moins de se pencher et là ! PAF ! Tu bondis les deux poings en avant. J’ai le sens tactique, te sens pas intimidée.
Bien assez tôt, à s’improviser grand sachem des jouteurs gantés, le revers lui viendrait en contre croisé funeste. Pour l’heure, il s’acharnait cependant à tirer le diable par la queue sans savoir à quel jeu dangereux il jouait. Ainsi vaquait Eugene Erik, fléau de qui s’y éprouvait.
