Présentation :
La maladie de MacMillan est rare et touche exclusivement les individus de sexe féminin. Ses principaux symptômes sont les suivants :
• trouble de l’attention (avec ou sans hyperactivité) ;
• difficulté à inhiber ses réponses émotionnelles, impulsivité ;
• à partir de la puberté : difficulté à réguler ses impulsions d'ordre sexuelles, pouvant mener à des comportements inappropriés.
En raison de ces difficultés, les adolescentes victimes de cette maladie sont souvent en situation d’échec scolaire. Plus tard, elles ont généralement des difficultés à trouver et/ou à conserver un emploi. Elles sont souvent économiquement précaires et isolées socialement.
Causes :
Il semble que l'origine de la maladie soit essentiellement génétique. Des études récentes ont mis en évidence l’omniprésence d’une mutation spécifique du gène RAT-P2 chez les patientes victimes de la maladie de MacMillan.
Comorbidités :
Les victimes de la maladie de MacMillan ont, par rapport à la popultion générale :
• 8 fois plus de chance de développer une addiction à une substance psychoactive, et 15 fois plus de chance de développer une addiction aux opiacés ;
• 12 fois plus de chance de subir une grossesse non désirée avant 18 ans ;
• une plus grande tendance au stress chronique, bien que le phénomène soit difficile à quantifier.
Traitement :
Les patientes victimes de la maladie de MacMillan réagissent mal aux médicaments typiquement utilisés pour traiter les troubles de l'attention, ceux-ci provoquant des céphalées très intenses. Les instances de santé ne recommandent actuellement aucun médicament dans le traitement de la maladie.
« J’avais 16 ans quand j’ai lu ça la première fois ; j’ai chialé je me souviens. C'était comme le marteau du juge, bam. Avant le diagnostique, je croyais qu'un jour je serais comme les autres. À force d'essayer. Mais finalement ça m’a soulagée de savoir que j'avais pas le contrôle. J’ai arrêté d’espérer. Ma mère a arrêté de me torturer avec ses exercices pour augmenter ma mémoire de travail. J'ai pu sécher les séances de psy sans qu’elle m’engueule. Bref, je me suis mieux acceptée, et elle s’est autorisée à baisser les bras. On a convenu sans le dire que c’était foutu de toute façon. »
Avec un haussement d'épaules, Megumi s'affale sur le dossier de sa chaise et prend une sirotée de son cocktail sans alcool. En dépit de son prénom japonais, son visage n'a rien d'asiatique. Elle est pâle comme une européenne du nord, et parsemée de grains de beauté ; brune, mais pas autant que les japonaises, et sa chevelure sans discipline ondule en occupant l'espace. Elle est belle, bien qu'on ne puisse dire que ses traits soient délicats. Ses lèvres sont charnues ; ses sourcils noirs sont visiblement laissés à leur épaisseur naturelle ; ses grands yeux pâles, qui ne cessent de se promener d'une chose à l'autre, sont cernés par le manque de sommeil. La fille n'est pas imposante, mais sous le pull gris qui épouse son buste, on devine des épaules et des bras sculptés par l'exercice. Sur la table, l'écran fissuré de son smartphone continue d'afficher la sentence psychiatrique.
« Je me suis tellement bien relâchée, qu'après avoir redoublé ma première année de lycée, j'ai empiré mes résultats. J’en avais plus grand chose à foutre, honnêtement. Quelle idée de m’avoir mise dans la filière générale aussi ? Je sais même pas comment ma mère avait réussi à m’y faire accepter, à la base. Elle était encore déterminée à ce que je "réussisse" envers et contre tout, à ce moment là. Mais bon j’ai pas envie de trop parler de ma mère. Encore moins d’entendre ton opinion sur elle. Quoi que tu dises ça va m’énerver.
Bref, je détestais vraiment l'école. Les cours c'était une torture. Déjà je trouve ça compliqué de rester assise sans bouger trop longtemps. Mais surtout, écouter un prof parler pendant plus de 10 minutes c'est un effort surhumain pour moi. J'ai pas eu beaucoup d'amis à l'école. Au lycée, j'étais vraiment seule. Pour les autres j'étais juste une Marie-couche-toi-là un peu bizarre. Je leur ai donné de bonnes raisons de le penser, faut dire. J'avais pas vraiment d'amis, mais j'ai couché avec quelques mecs - c'était toujours un peu pareil : ils étaient contents de me voir quand on était seuls, et en publique ils me méprisaient comme tout le monde.
Ma première fois c'était euh... à 14 ans. Je rentrais chez moi le soir, par le même chemin que d’habitude, et j'ai croisé un mec trop beau. Un grand blond avec une allure de caïd et une tête d’ange. Il avait tout un bras tatoué, et il était là, assis sur un escalier. Il m'a regardée avec un air hautain et ça m'a retourné tout l'intérieur du ventre, vlan ! J’ai voulu passer comme si de rien n’était mais je l'ai sûrement trop regardé ; il s'est levé et il m'a lancé : "Salut toi, t’habites dans l’coin ou quoi ?". Bon après c'est allé très vite, voilà. J'ai passé un an avec lui - enfin, avec lui, disons que c'était compliqué. Ça m'a laissé le temps de découvrir que j'aimais qu'on me traite mal - enfin, que ça m'excite en tout cas. Bref. »
Elle regarde son verre désormais vide, songeuse.
« Je crois que j'ai jamais vraiment eu d'ami, à part Leslie. C'est la blonde sur mon fond d'écran là. C'est elle qui m'a poussée à quitter le lycée et à fuguer - à, euh... 18 ans. Y'a 3 ans, du coup. On l'a fait ensemble. Ou plutôt, elle m'a dit "je pars, tu viens ?" et je l'ai suivie. Je l'aurais probablement pas fait toute seule. J'aurais obéi à ma mère et j'aurais repris à zéro en collège technologique. Mais quand Leslie me dit "viens", je la suis. Elle sait toujours mieux que moi. Elle a la tête sur les épaules, les pieds sur terre. Si elle était pas là je serais bien dans la panade. Je pense que je serais à la rue ou prostituée, vraiment.
Parce que pour moi, le boulot c'est l'horreur. Je me fais virer de partout. Mais c'est normal, au fond : je suis pas fichue de me souvenir de plus de deux instructions simples ; j'y arrive pas. Des fois les gens me parlent et je me rend compte que je sais pas ce qu'ils viennent de dire. Ça m'angoisse de chercher du travail ; j'ai peur qu'on me prenne, que je doive vraiment y aller. Mais si je cherche pas, j'ai trop honte. Je veux pas être au crochet de Leslie pour l'éternité. Elle, elle dit qu'un jour mes peintures seront assez mûres pour rapporter de l'argent, mais j'espère qu'elle n'y croit pas vraiment, parce que moi je crois que je la décevrais. »
Le visage dur, elle se tait un instant en fixant le vide, avant de ramener ses yeux gris à toi.
« Pardon d'être aussi négative, je vide un peu mon sac sur toi. C'est pas le but du speed-dating normalement, hm ? J'ai passé une sale journée, je me gère mal. »
Un sms illumine l'écran du téléphone. Elle s'en saisit pour lire.
« ...ah, merde. Je dois y aller. »
Elle se lève : sa silhouette fine et athlétique se distingue sous ses vêtements ; son jean slim usé met en valeur un fessier rebondi et des hanches qui contrastent avec l'étroitesse de sa taille. Elle s'étire, exposant un instant une parcelle de son abdomen, où la ligne d'un muscle oblique se laisse voir sans effort sous la peau blanche. Elle laisse retomber ses bras avec nonchalance, et se saisit de sa veste en faux cuir.
« Désolée, hein, je t'ai pas laissé beaucoup parler. Merci pour la boisson. C'est quoi ton prénom déjà ? »
