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Une proie ( Pv )

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Une proie ( Pv )

dimanche 22 novembre 2009, 16:21:24

Les bas-fond restaient un endroit glauque et relativement laid. Pourquoi donc ? Elle l'ignorait. Il pourrait y avoir des bas-fonds sympathiques, colorés, ce serait tout de même plus pratique qu'un endroit glauque et boueux. Elle tira une nouvelle balle dans le corps de l'être qui avait voulu relever un peu trop sa jupe. Pas de ça chez elle. Elle ne se laissait pas dévêtir avec une aisance pareil. D'ailleurs, son corps n'était pas des plus beaux à voir, sa maigreur reflétant son train de vie. Celui d'une tueuse. Elle remit ses lunettes, cachant ses orbites rouges visqueux, et continua sa route. Elle savait où trouver sa proie, elle était toujours au courant de tout. On lui avait dit " Tuez ", elle tuait. Elle rechargea son arme, et avança dans les rues sombres et froides.

Des ombres passaient.

Et défilaient.

Sans qu'elle ne reconnaisse sa proie. Elle voulait tout de même dormir un minimum ! Elle enragea, et continua sa route. Elle avait sa tenue habituelle, ses lunettes noires et un manteau remonté jusqu'au menton, ainsi qu'un chapeau qui donnait une allure de mafioso. La balade dura une demi-heure.

Jusqu'à ce que ... Elle reconnaisse une ombre. Sa proie ! Un sourire se dessina sur son visage. Elle vérifia son arme, et entrepit de suivre sa proie, d'un pas sûr. Elle l'aurait, ce soir. 
Six petits enfants de cire vivifiés par l'énergie de la lune. Si tu l'ignores, je le sais ... Six plantes médicinales dans le petit chaudron ...  Cinq zones terrestres. Cinq âges dans la durée du temps. Cinq rochers sur notre soeur ... Quatres pierres à aiguiser, qui aiguisent les épées des braves ... Trois parties dans le monde, trois commencements, trois fins, pour l'homme comme pour le chêne ...



Dans sa poitrine est le dard de la fléche; son sang coule à flots ... elle beugle ... tête levée ... La trompe sonne ...
Feu et Tonnerre. Pluie et vent. Tonnerre et feu ... Rien, plus rien. Ni aucune série. Pas de série pour le nombre un; la nécessité unique, le Trépas, père de la douleur; rien avant ... rien de plus ...


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