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One Shot / La cruauté d'un monde, des retrouvailles inespérées [Misty Stollen]

« le: mercredi 14 février 2018, 00:38:24 »

« TUE ! LE ! TUE ! LE ! TUE ! LE ! »

Tous les gradins scandaient en rythme, à l'unisson. Certains tapaient des mains, d'autre des pieds sur le sol, d'autre encore brandissaient le poing, ou hurlaient simplement. Mais tous étaient survoltés, presque enragés. Tel était, en quelques mots, l'ambiance qui régnait au sein de l'arène. Pendant ce temps, au centre, un gladiateur tournait lentement autour autour de son adversaire, au sol. Une épée à la main, il levait les bras en direction de la foule, qui était déjà en délire, pour encourager leurs acclamations. Le combat avait été d'une rare violence, mais néanmoins très court. Le gladiateur terrassé n'avait pu tenir tête à son adversaire bien longtemps, échouant à divertir le public. Et celui-ci en réclamait maintenant davantage, une mise à mort, une exécution. Du sang.

Le gladiateur victorieux se tourna alors vers le gradin central, où siégeait l'organisateur des jeux, et maitre des lieux, Deimos, accompagné de ses invités de marques. Son épée s'abaissa sur la nuque du perdant, qui était à genoux sur le sable de l'arène, blessé et vaincu, mais prêt à accepté son destin. La foule continuait à hurler de vive voix au gladiateur, « TUE ! LE ! », mais ce n'était pas à lui de prendre cette décision. Les deux combattants attendaient donc le jugement de Deimos, solennellement. Ce dernier prit son temps, jouant avec l'impatience du public, avant de finalement se lever, et d'un geste du pouce vers le sol, condamner le perdant à mort. Le gladiateur hocha la tête, puis il prit sa poignée à deux mains, et d'un puissant coup d'épée, trancha net le cou de son adversaire, qui roula sur le sol, son sang teintant le sable d'un rouge écarlate. Les cris de la foule redoublèrent d'intensité.

« OUAAAAIIIS ! »

Pendant ce temps, Brutus attendait son tour, devant la grille. Il n'était pas ému par cette décapitation, ni effrayé à l'idée de subir le même sort. C'était son quotidien, et cela ne suscitait plus aucune émotion chez lui. La seule chose à laquelle il pensait, en ce moment, froidement, c'était de survivre. La mort ne lui faisait pas peur, certes, mais ce n'était pas pour autant qu'il était impatient de la rencontrer.

Des esclaves vinrent ramasser le corps et la tête du vaincu, pendant que le gagnant quittait l'arène, sous de bruyants applaudissements. Puis, deux grilles s'ouvrirent de part et d'autre, desquels Brutus et son adversaires surgirent, se rejoignant au centre et s'inclinant devant leurs maitre, Deimos. Un signe de sa main notifia alors le début du combat, et l'instant d'après, les épées des deux gladiateurs s'entrechoquèrent.

* CLING ! CLANG ! CLING ! CLING ! CLUNG ! *

Le duel était sans merci, chacun maniait le glaive avec une puissance et une précision redoutable. Ils semblaient danser l'un autour de l'autre, parant et attaquant successivement. Leurs pas, leurs esquives, leurs appuis, soulevaient le sable de l'arène en une fine poussière. Ils ne se quittaient pas des yeux, concentrés, à la recherche de la moindre faille, de la moindre opportunité, tout en continuant à assener leurs coup d'épée. Personne ne semblait pouvoir prendre l'avantage sur l'autre, et le combat dura un long moment encore. Ils commençaient à s'essouffler, des gouttes de sueurs perlaient sur leur musculature virile, luisante sous le soleil, mais leur volonté ne faiblissaient pas.

C'est alors que, atteint par la fatigue, son adversaire commit une erreur. Il s'avança trop en donnant un coup d'épée verticale, ce qui permit à Brutus d'esquiver sur le coté, et de le contourner, sans qu'il ne puisse revenir sur ses appuis. Trop proche pour pouvoir contre-attaquer avec sa lame, il lui donna cependant un violent coup de pommeau sur la tempe, l'assommant presque. Il tomba alors à quatre pattes sur le sol, sonnée, tandis que Brutus poussa un cri bestial.

« Raaaaahhh ! »

Convaincu de l'avoir terrassé, il galvanisa les gradins, suivant les bords de l'arène en une parade victorieuse, les bras levés. C'est alors que, au milieu de la foule, il crut reconnaitre un visage qui lui était familier. Celui d'une jeune femme, qu'il avait connu dans une autre vie, il y a plus de quinze ans. *Non, ce n'est pas possible, je dois rêver...*, songea-t-il, tandis qu'il continuait de la fixer. Pendant ce temps, son adversaire avait eu l'occasion de reprendre ses esprits, et être laissé pour perdant l'avait rendu furieux.

« Je n'ai pas dit mon dernier moooooot ! »

Il attrapa son glaive à deux mains, se rua vers Brutus, et avec toute la force que son physique colossale permettait, l'abattit sur lui. Ce dernier, distrait et lui ayant tourné le dos, eu tout juste le temps de lever sa propre épée et de parer tant bien que mal le coup. Il était si puissant qu'il l'ébranla de la tête au pieds, lui faisant perdre l'équilibre. Brutus parvint miraculeusement à ne pas tomber, mais ayant rompu sa parade, l'épée de son adversaire poursuivit sa trajectoire, et vint lui lacérer le mollet. Il en hurla de douleur, mais gardant la tête froide, reprit une position de combat face à lui. La femme qu'il avait cru voir avait complètement quitté ses pensées, il était maintenant pleinement concentré sur le combat. Sa blessure était profonde, sanguinolente, et bien qu'il se tenait debout, il n'arrivait pas à prendre appui sur sa jambe, forcé de boiter. La tournure des évènements étaient assez dramatique pour lui, mais cela ne l'empêcha de lancer une pique à son adversaire.

« Au moins maintenant, le combat sera plus équitable, héhé. »

Ce à quoi ce dernier répondit en chargeant Brutus, glaive en avant. Le combat se poursuivit, tout aussi intense qu'avant. Les coups fusèrent, les armes s'entrechoquèrent, mais l'on sentait bien que Brutus avait du mal à tenir la cadence, et était plutôt sur la défensive, se tenant sur un pied et demi. Il était désavantagé, sa blessure au mollet le faisait souffrir, mais il tenait bon. Abandonner n'était pas dans sa nature, et tant qu'il n'était pas encore vaincu, il se battrait jusqu'à son dernier souffle.

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Le coin du chalant / Rendez-vous hors de l'arène

« le: mercredi 07 février 2018, 20:52:27 »

Bonjour !

Je cherche un rp pour Brutus. Pas de trames prédéfinies, mais voici quelques pistes, malléable en long, en large, et en travers :

• Brutus est un esclave qualifié (sexe, combat, travaux manuels, etc...), parfois mis à disposition par son maître.
  
  • Vous pouvez louer ses services, quelque soit ce que vous avez en tête, tant que vous ne l'abîmez pas.
    
  • Vous pouvez recevoir ses services pour une durée limité, comme une faveur de la part de son maître.
  
  
• Son maître organise régulièrement des réceptions pour gérer son influence.
  
  • Vous êtes invités, et Brutus suscite votre intérêt, pour un moment intime ou pour lui soutirer des informations compromettantes.
    
  • Vous vous faufilez sans invitation, et Brutus vous surprend. Il pourra peut-être vous aider si vous montrez patte blanche.
  
  
• Ces réceptions donnent parfois lieux à des spectacles où des esclaves forniquent entre eux pour le plaisir des invités. Vous et Brutus avait été choisis, de gré ou de force.
  
  • Ça peut tourner en orgie, lorsque les invités décident de participer.
    
  • Ça peut dégénérer suffisamment pour organiser une évasion.
    
    

Pour résumé brièvement, son maître, Déimos, est un bourgeois influent, ayant été anobli et devenu vassal à la cour de Nexus. Il est largement implanté dans le commerce d'esclave, et gère une arène où il organise régulièrement des combats de gladiateurs.

Voilà, si ça vous intéresse ou si vous avez une idée différente à proposer, n'hésitez pas !

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Prélude / Gladiateur féroce, et esclave docile [Violidé ~~♥]

« le: mercredi 07 février 2018, 15:54:39 »

Identité : Alexander "Brutus" Dargel
Âge : 31 ans
Sexe : Masculin
Race : Humaine
Sexualité : Bisexuelle

Physique : Brutus est un homme à la corpulence impressionnante, mesurant près d'un mètre nonante quatre-vingt-dix pour pas loin de cent kilos. Plus qu'un homme, c'est une montagne de muscles, forgée dans des conditions draconiennes par des dizaines d'années d'entrainements et de combats. Les traits de son visage sont durs, et son regard froid, sans émotions, porté par des yeux marrons foncés. Ses cheveux sont courts, noirs, quant à sa barbe il préfère la laisser pousser, même s'il lui arrive de la raser à la demande de son maitre.

Il n'accorde que peu d'intérêt aux vêtements de tous les jours, et vit essentiellement nu, ou presque. Son sexe, aux proportions aussi massive que sa carrure, est la seule manifestation de sa virilité qu'il dissimule derrière un pagne, davantage par décence que par pudeur. Sa peau est imberbe, légèrement basanée, et les reliefs de ses muscles ciselés ne sont interrompus que par diverses cicatrices, témoignage de son expérience. En revanche, pour les combats, il a ses préférences vestimentaires, et privilégie les armures de cuirs, le meilleur compromis entre protection et liberté de mouvement à ses yeux.

Caractère : Lorsqu'il s'agit d'évaluer le caractère de Brutus, il faut savoir dissocier son comportement forcé, lié à son statut d'esclave, de ce qu'il est vraiment. Toutefois, après tant d'année de servitude, la frontière entre les deux est devenue de plus en plus fine et imperceptible, y compris pour lui-même.

A première vue, Brutus est un esclave très prometteur. Il est d'une obéissance que l'on pourrait presque qualifier de militaire, exécutant la volonté de son maitre sans discuter. C'est une personne déterminée, qui n'abandonne jamais son objectif, et dont rien ne pourrait remettre en cause sa loyauté. En somme, quelqu'un sur qui l'on peut compter, en toute circonstance.

Cependant, derrière cette obéissance sans faille se cache des rêves de liberté. Il serait prêt à tout pour pouvoir redevenir maître de sa propre vie, si seulement une telle opportunité se présentait. Nombreux étaient les esclaves ayant tenté de s'échapper, les plus chanceux avait trouvé la mort, les autre un destin beaucoup plus cruel. Brutus avait conscience qu'il ne parviendrait pas à faire mieux, mais il était patient, et persuadé qu'un jour ou l'autre, son heure viendrait.

En attendant, ses années au service de son maitre l'ont progressivement déshumanisé. Il est devenu une véritable machine à tuer, n'éprouvant ni remords, ni pitié. Ses émotions se sont estompé, au point de ne plus savoir distinguer l'amour ou la haine. Il ne lui reste plus qu'une certaine indifférence, et son instinct de survie. Et, parfois, une petite lueur de sentiment, comme si la flamme de son humanité refusait de complétement s'éteindre.

Histoire : C'est dans la ville-état de Nexus, dans les quartiers pauvres des bas fonds, qu'Alexander Dargel était né. Il fût cependant abandonné par ses parents, trop pauvre pour subvenir à ses besoins, et passa le plus clair de sa jeunesse dans un orphelinat. C'est dans ces circonstances qu'il appris très tôt à se battre, pour se défendre mais aussi pour obtenir ce qu'il souhaitait par la force.

Lorsqu'il atteignit l'age de quatorze ans, l'orphelinat lui ferma ses portes, et le jeune adolescent fût livré à lui même dans les rues de la ville. Il parvint tant bien que mal à survivre, volant sa nourriture et fuyant les représailles. C'est à cette période qu'un mystérieux inconnu, témoin d'un combat où Alexander était parvenu à assommer un adulte, l'aborda avec une proposition alléchante. Les termes étaient simple, il s'agissait de participer à des combats de rues, pour une rémunération certes modeste mais qui illumina les yeux du jeune garçon. Inutile de préciser qu'il accepta l'offre sans aucune hésitation.

Malgré son jeune âge, ses performances furent tout à fait exceptionnelles, avec un ratio frisant trois victoires pour une défaite. Les conditions de vie était devenu beaucoup plus dur qu'avant, ayant échangé fuite et larcin contre blessures et coups de poing. Cependant, ayant l'impression de vivre comme un roi à coté, entre sa réputation croissante, et les repas copieux qu'il engloutissait, c'était un choix qu'il ne regrettait pas. Du moins, jusqu'à ce qu'il se fasse trahir...

Alexander avait attiré l'attention des mauvaises personnes, intéressé par ses prouesses. La personne qui s'occupait de lui ne résista pas à l'appel de l'argent, et il leur vendit le garçon comme un simple mouton. Ce dernier n'avait pas son mot à dire, et ses refus furent violemment réprimandé, pendant qu'ils l'amenèrent dans sa nouvelle demeure. Il s'agissait d'une arène de combat, dirigée par un riche dignitaire nexusien se faisant appeler Deimos. C'est ainsi qu'il passa malgré lui de presque honnête combattant des rues à esclave gladiateur.

Il fût alors soumis à une longue formation, intense et douloureuse, destinée à lui apprendre aussi bien les vertus de l'obéissance que l'art de manier l'épée. Son ancien nom fût rapidement oublié, remplacé par celui d'un véritable gladiateur : Brutus. Année après année, il dût combattre dans l'arène pour le plaisir de son maitre et de ses invités, affrontant tantôt d'autre gladiateurs sans merci, tantôt des bêtes féroces, au grès de leurs caprices. La plupart de ses pairs ne survivaient pas plus que quelques années, mais Brutus était aussi redoutable que coriace, et les seuls séquelles de ces duels avec la mort étaient ses cicatrices.

Ses services ne se résumaient pas à combattre dans l'arène, ils s'étendaient aux moindres désirs de Deimos. Cela incluait notamment les travaux de maçonneries, le racket de commerces environnant, ou la participation à diverses orgies. L'esclave avait perdu sa liberté, néanmoins il n'était pas si mal loti. Les entrainements quotidiens étaient certes brutaux, et les combats extrêmement périlleux, mais en dehors de cela, tant qu'il se comportait convenablement, il était relativement bien traité pour une personne de sa condition.

Autre : Source de l'avatar

Comment avez-vous connu le forum : Ne sait toujours pas.