(Envie d'un One-Shot. Et puis, envie de jouer une nana sexy et qui n'a pas froid aux yeux. J'aime pas les climats post-apocalyptique, habituellement, mais on m'en a parlé hier, du coup ... Envie d'essayer. Si vous êtes tentés, faites-moi signe, envoyez-moi un MP !)Nuit noire, lune grise. Territoire dévasté, cendres au vent, maisons écrasées par les arbres, ensevelies par le sable, bouffées par les flots.
Nous sommes en 2099, la Terre n'est plus qu'un champ de ruine. Ce bord de mer assassiné par des tempêtes crachantes n'est qu'un maigre aperçu de ce à quoi ressemble le monde entier. Mais
Wicca*, elle s'en fout, elle vit là. Au milieu des gravats. Elle s'est improvisée une baraque, dans une maison hantée qui tient encore debout. Certes, les lieux sont un peu effrayants, mais c'est un petit plus. Comme ça, on ne l'emmerde pas. On la laisse vivre dans une attraction absolument effrayante, on l'évite soigneusement, on ne lui cherche pas de noises. Paraît qu'y'a des survivants, mais Wicca s'en fout. Elle s'en fout de tout. Quitte à ce que ce soit la fin du monde, autant savourer le calme et le silence qui va avec.
Fusil appuyé sur l'épaule, cigarette au bout des lèvres - elle se sera fait un plaisir de piller les tabacs - et chaussures à talons noirs, la jeune femme sort de sa planque, sans un bruit. Dehors, pas un rat, pas une vie. Juste elle.
Giant ! Elle quitte l'attraction, remettant en place sa tenue ; une robe noire relativement courte, un imper' en cuir de la même teinte, des bas soigneusement retenus par un porte-jarretelles. Avant d'être une survivante, elle était une pute. Et y'a des trucs, comme ça, qui restent en vous, vous pouvez pas lutter. Wicca fait le tour de la foire en lambeaux, avant de retourner chez elle. Ce genre de rondes, elle se les coltine toutes les deux heures. Parce qu'on a déjà cherché à l'attaquer. Parce qu'elle a eu peur. Parce qu'elle n'est pas une victime.
-
Où est le whisky ?Elle met bien vite la main sur sa précieuse icône de verre, avant de mordre dans une pomme. Les fruits ne seront bientôt plus frais. Il faudra songer à partir, plus loin, chercher quelque chose.
Mais sans caisse, j'irais pas loin. Wicca a fait le tour du patelin, sans trouver aucune voiture. Aucune qui soit en bon état. Alors, en attendant, elle squatte dans sa maison hantée. P'têt bien qu'y'aura un autre survivant, un jour, qui débarquera. Une sorte de nouveau prince charmant, qu'elle veut canon, bien monté, qui baise très bien, conduit n'importe comment, aime le whisky et cuisine un peu.
Dans l'idéal, oui. C'est en s'affalant sur son lit improvisé - un des recoins de l'attraction, où sont superposées pleins de poupées absolument flippantes, des coussins, quelques couettes ramassées dans des baraques en ruine, des lampes de poche posées ici et là - qu'elle se met à rêver à tout cela.
Un ailleurs, des fruits, de la viande, du sexe et de l'alcool.
Ouais.
*
Oui, c'est le même avat' que Marionnette, mais ... Osef.